MI POETA PERDIDO

Dos leviatanes disputan en el fango de sus inseguridades. El reino de los más ineptos, Se desase. La abuelita ríe a carcajadas, caperucita Tiembla sobre las baldosas de la inocencia, Mal parida. El lobo bocado por bocado la devora, Se indigesta, Vomita. Y en lienzo donde todos quieren tomar el te, La hipocresía realiza su mejor pintura. Los leviatanes la contemplan, susurran en secreto, Solo eso. Esperando a lo lejos que la abuelita deje de reír.

Inoportuna existencia la de la cucaracha Que viviendo bajo la mesada de la implícita esclavitud, Llora por su familia. La incertidumbre del exquisito veneno Penetra sus fantasías. Inunda la escatológica habitación, La que siempre esta de blanco, La que espera ser llenada Con vacías necedades. Aromas de muerte se perciben en el lugar, Y leyendo el diario, caen sobre el frió café, las lágrimas, Oscuras, Grises, Trasparente. Que son tragadas con triste reverencia. Asumidas por la alterada percepción, De un esquicito veneno comprado en oferta

¿Son las mañanas esas esperas que no muchos soportan? O el calor de la playa sofoca las sales que transpiran las pieles en decadencia. No mucho puede uno saber de la existencia, En los momentos en que la montaña choca con el mar Creando maremotos que solo uno puede disipar en ese Maldito bar. Y el oxigeno es consumido por el humo de esos cigarrillos Que no se quieren terminar Por miedo a respirar, El aire nuevo. De la montaña Del mar.

La electronica de mi cabeza choca, en esos electrones del mundo. Y se transforman en muchos neutrones, que poco hablan. Protones de exelencia se encierra en country de soberbia energia, con miedo al electron de carga positiva. La óxido reducción se ejecuta, en el caos en mi cabeza. Soy imperseptible a esta reaccion, donde poco a poco, vislumbro la luz de un producto. A presipitar.

Las palabras son un instrumento, mudo. Dispuestas a grabarse en la paleta de experiencias, infinitas como la mismísima existencia. Solo el artista logra combinaciones que estremecen las entrañas de cosas aun no vividas. Indeseadas, tal ves. El temor en la creación se hace presente. La lagrima de la de la ansiedad cae como roca en el cuadro terminado. El estallido de la frustración hace eco en la memoria, la carcajada cínica del tiempo, obliga a contemplar. y con exagerada humildad retocas las muecas de tu realidad, para no sucumbir a la acartonada felicidad. La de vidriera. La de oferta.