TÚ.




Las sombras desdibujan líneas sobre tu cabeza,
pensando en la cima que padece tú sed.

Los otros saben de tus logros…
Los otros conocen tus llantos…

Desorientados tus sentidos no distinguen el barro de tus ladrillos,
con tú familia dentro escuchas los gritos de la tragedia.

Los otros saben de tus logros…
Los otros señalan a tus muertos…

Volando entre pliegues las hojas en blanco se marchitan en tus manos,
dejando abatir una soga te horcas con la carne descomponiendo jubilosos recuerdos.
Nada detiene que el cigarrillo se consuma en remordimientos,
al aplauso de las derrotas que cercan tus extremidades mutilando tu fétida dentadura que solo sabe gritar.

Las ramas secas de tus manos quiebran el paso del tiempo.

No tienes un hogar…
No tienes una familia…

Pegas sorbos de agua caliente que corre por tu espalda,
Con ganas de llorar sombras que desdibujen la línea.

Tieso a mitad de camino las hormigas anidan en tus venas alimentando un hongo que supura temores.

Tú…

El recuerdo de la cima es lejano, las sombras más frías y el agua de tu espalda nutre un hongo que te aplasta a lo lejos de un refugio que no es tuyo.

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